- Здравствуйте, Ватсон, - сказал Холмс, сидя в полумраке комнаты у
потрескивающего дровами камина и покуривая свою любимую трубку. - Я
вижу, на улице отличная сухая погода?
- Напротив, Холмс, - возразил Ватсон. - Идет дождь и очень грязно. А
если вы о том, что у меня чистые туфли, так я переобулся в прихожей.
- Хм, - хмыкнул Холмс. - А за обедом вы пили розовый "Шабли" семьдесят
четвертого года?
- Нет, Холмс, это официант в ресторане споткнулся и вылил на меня
бокал с вином, который он нес на другой столик.
- Хм... А почему это вы сменили сорт сигар?
- Я не менял, - сказал Ватсон, доставая свой портсигар. - Просто
встретился со старым другом, тот угостил своими.
- Тьфу! - в сердцах плюнул великий детектив. - Ничего-то у меня
сегодня не получается! Пойду лучше поиграю на скрипке.
И Холмс пошел в свою комнату. "А миссис Хадсон потом опять будет
спрашивать, почему мистер Холмс так мучает кошку," - подумал доктор
Ватсон, усаживаясь в освободившееся кресло у камина.