– Здравствуйте, Ватсон, – сказал Холмс, сидя в полумраке комнаты у
потрескивающего дровами камина и покуривая свою любимую трубку. – Я
вижу, на улице отличная сухая погода?
– Напротив, Холмс, – возразил Ватсон. – Идет дождь и очень грязно. А
если вы о том, что у меня чистые туфли, так я переобулся в прихожей.
– Хм, – хмыкнул Холмс. – А за обедом вы пили розовый “Шабли” семьдесят
четвертого года?
– Нет, Холмс, это официант в ресторане споткнулся и вылил на меня
бокал с вином, который он нес на другой столик.
– Хм… А почему это вы сменили сорт сигар?
– Я не менял, – сказал Ватсон, доставая свой портсигар. – Просто
встретился со старым другом, тот угостил своими.
– Тьфу! – в сердцах плюнул великий детектив. – Ничего-то у меня
сегодня не получается! Пойду лучше поиграю на скрипке.
И Холмс пошел в свою комнату. “А миссис Хадсон потом опять будет
спрашивать, почему мистер Холмс так мучает кошку,” – подумал доктор
Ватсон, усаживаясь в освободившееся кресло у камина.
Подписаться
авторизуйтесь
0 комментариев
